Es dura la noche y larga
sin tí,
como vías ancianas de un ferrocarríl.
Y es como un grito vivir la tarde
(algunas con nubes,
algunas rociadas
de sangre);
y al levantarme - mañanas frías,
sol de madrugada -
escucho quejar la espiga,
llorar la guitarra.
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